FINE DELL'ANNO

Giorni freddi e vuoti,
ore malinconiche dure a morire,
cariche di lamenti, sospiri
e speranze sofferenti.
Le cose cambiano senza perché.
I ricordi torturano il cuore stanco.
I sogni affliggono la coscienza torbida.
Un volo d’uccello è lieve.
Un raggio di sole conforta i colori.
Una mano tesa ferma il pianto.
L’ anno si è trascinato a morire qui,
come un vecchio cane randagio,
come un insetto colpito dal freddo.
L’umana coscienza non può fare a meno
di nuove speranze che la memoria censura,
riduce e scalpella in piccole forme.
Non c’è tempo per i grandi disegni,
coraggiosi ed entusiastici sogni.
Solo miniature sono concesse.
Desideri di piccole, pure perfezioni.
Palle di vetro che racchiudono l’eternità.